Con la banda en una fiesta privada en un bar de palermongólico.
Break para fumar en un patio interno.
Confirmo que tengo 40 minutos y enciendo un petit robusto.
Me siento a degustar una copa de champagne sin molestar a nadie.
Sale uno de la fiesta.
Más o menos cincuenta años, naranja de cama solar, implantes capilares y camisa rosa.
Cincuentón- ¡Hola! ¿Me puedo sentar acá?
Eu- Eh...estoy esperando a alguien.
Cincuentón- ¡Gracias!
Se sienta.
Enciende un cigarrillo.
Cincuentón- ¡Aaaahhh! ¡Que bueno poder salir a fumar!
Eu-...
Cincuentón- ¿Cuánto tardás en terminarte eso?
Eu- En este momento...creo que muchísimo más de lo que me gustaría.
Cincuentón- Ah.
Eu-...
Cincuentón- Yo tengo algunos...los traje de miami en el ´95.
Eu- Bien, capaz ya están lo suficientemente secos como para encender un fuego.
Cincuentón- ¿No sirven más?
Eu- Yo no los fumaría.
Cincuentón- Muy linda la música que tocan.
Eu- Gracias.
Saca su teléfono móvil y se pone a jugar con él.
Cincuentón- ¿Querés ver la pendeja que me estoy comiendo?
Eu- No gracias, me da un poco de impresión el canibalismo. ¿Cómo hacés? ¿La guardás en el freezer? La carne dura 3 meses nada más.
Cincuentón-...
Eu- Me gustan las carnes exóticas pero tengo un límite.
Cincuentón- Eh...bueno...vuelvo para adentro porque...eh...
Eu- ¿Ya? ¡Qué lástima!
Sale al patio un nene.
Nene- Señor, señor, el otro señor, el que toca los tambores está muerto.
Eu- ¿Perdón?
Nene- Está en el pelotero, muerto. Y no podemos entrar.
Eu- ¿Ves a aquel chico alto de allá? Llamalo y decíle que salga.
Entra nene.
Salen al patio nene y guitarrista.
Guitarrista- ¿Qué?
Eu- Parece ser que Fede está muerto.
Guitarrista- Ah... no... lo que pasa es que con la medicación que toma no debería beber.
Eu-...
Guitarrista- Le da mucho sueño el alcohol y se acuesta en cualquier lado. ¿Dónde está?
Eu- En el pelotero.
Guitarrista- Después lo despertamos cuando toquemos el segundo pase.
Eu- (Al nene) ¿Viste? No está muerto.
Nene- ¡Queremos entrar al pelotero!
Eu- Entren tranquilos.
Nene- Pero... pero... el señor...
Eu- No lo lastimen mucho... o por lo menos no en los pies ni en las manos.
sábado, octubre 23, 2010
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12 comentarios:
Que sutil su cinismo
Me encanta!
una siesta en el pelotero... yo también la haría...
Che que tipo elocuente que sos! me encanta tu blog.
Hábil maniobra con el viejo! Feliciteishons
que bien le salen las papas suffle!
Cincuentón- ¿Cuánto tardás en terminarte eso?
Eu- En este momento...creo que muchísimo más de lo que me gustaría.
Excelente!
Lo habrá pensado, como publicidad hubiera sido impagable.
Jajaja. Me encantan tus derroches de sarcasmo.
ese niño no vuelve mas a un pelotero en su vida.... ni a sonreir
Me has recordado muchisimo a mi misma, lo que pasa que tú al utilizar el sarcasmo, pues das lugar a que se hagan los desentendidos, como malaaaaaicaaaaaa, no lo he oido.
Yo lo que pasa es que soy directa y bruta (si no tengo ganas de aguantar a alguien, claro) y ahí no hay equivocaciones que valgan.
Por cierto, que es un pelotero?
Un cuarto donde se guardan las pelotas?
Fede: Sutín como elefante en cristalería.
Sol: Obvio. Igual supongo que medicado todo es más fácil.
Anoni: Gracias.
Sofía: Funcionó.
AM: El secreto está en la temperatura del aceite.
Pibe: Sí, a veces siento que debería esnifar coca zero.
Boo: Ya lo dijo Mcluhan, el medio es el mensaje.
UPR: No lo derrocho, lo uso sabiamente.
Matt: No es mi problema. Para eso tiene padres.
Montse: Un pelotero es como una piscina pequeña, llena de pelotas de plástico en donde los ninos juegan.
impecable.
gloriosa muerte de un baterista...
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